El mes pasado os contaba de mi hermana y que con ella había empezado mi andadura en el mundo del baloncesto, hoy os voy a explicar de mi hermano. Ella la más grande, él el más pequeño. Yo en medio, atesorada por los dos.

Esta semana se publicaba que después de nueve años mi hermano volvía a entrenar. Cuando me llamó para explicarme lo que le habían propuesto, me quedé con su tono de voz. Había esa chispa de ilusión, la que te hace que el motorcillo que nos mantiene con vida chisporrotee para funcionar mejor. Que siento admiración por él bien lo saben los que me conocen.

Le he seguido desde pequeño, muchas horas en La Salle, o en autobús cada 8 de diciembre a La Salle Bonanova, donde tenía lugar un torneo de Salles de toda Cataluña. En su colegio siempre fui muy bien recibida, era “la hermana del Neila”, como si se tratara de una tarjeta VIP que me abría todas las puertas. De hecho llegué a ser entrenadora allí en un momento que entrenar en La Salle y en el Sagrado Corazón equivalía, a ser técnico del Barça y del Madrid a la vez.

Allí jugó, aprendió, me hablaba de torneos en horas de “deporte” de colores de camisetas diferentes si eras del A, del B, del C o del D. Su admiración por los entrenadores que tenía. Allí corría hacía malabares con el balón, y con él descubrí lo que era un base. Uno de los de verdad, no de los que desde hace un tiempo en muchos equipos se intenta forzar a que lo sean. Porque el base, desde mi punto de vista, nace con ello. Y sí, muchos pueden jugar en esa posición, pero o eres base…o…no lo eres. El dominio de balón, unido a la visión de juego, al ver más allá y prevenir lo que pasará, el saber pedir tiros libres o banda para tu equipo cuando se podía escoger, saber ordenar, parar el balón o lanzarlo como un rayo a alguien que sólo tú has visto y estaba colocado justo ahí… Igual me mal acostumbré viviendo con un base como mi hermano, a la vez que veía a Corbalán y a Solozábal en la tele, y por supuesto a Magic Johnson. Aunque yo siempre fui de Jordan, pero creo que era porque me gustaba más la ropa de Chicago que la de los Lakers.

Como jugador, muchas horas en los pabellones, cuando se jugaba juvenil, junior y sénior, casi siempre le tocaba jugar en más de un partido, y no se quejaba, entrenaba tanto como hiciera falta, y estaba siempre con la misma predisposición jugara lo que jugara. Eso ya sabéis que viene de mis padres y lo que nos han enseñado. Fui delegada de su equipo cuando jugaba, ahí aprendí a marcar diferente las asistencias, cuando aquí aún no se anotaban yo ya ponía las de pase para tiro, y también marcaba diferente las asistencias que acababan en canasta y las que no. Porque aunque la definición oficial diga que solamente el pase directamente anterior a la canasta es validado como asistencia, supongo que a mí entonces ya me salía la vena de psicología deportiva, donde creía que era mejor dejar constancia del buen pase aunque hubiera fallado la persona que lo recibía. Los bases de los equipos en que he estado siempre lo han agradecido.

Desde muy pequeño ya era entrenador, y sí, también le seguía. Creció como jugador, como entrenador y como persona todo a la vez. Y eso le ha hecho ser como es, y que de su vida dedicada a gestionar personas haya hecho su manera también profesional de vivir.

Tuve la suerte de ser su delegada en una de sus etapas como entrenador, en una entrevista que me hicieron el año del ascenso a EBA, me preguntaban que creía de mi hermano como entrenador, y lo que pensaba entonces lo reafirmo con el paso de los años. No vende motos, ni humo, ni regala a los oídos, él dice lo que piensa, con responsabilidad y coherencia, y no te dice lo que quieres escuchar, sino lo que va a ser mejor para ti. Sabe sacar lo mejor de los jugadores y de las personas que tiene cerca, porque no engaña, porque exige, pero recompensa. Porque fuera a la pista que fuera siempre había alguien que le venía a saludar. Y porque no podía ser de otra manera, a él las cosas le salen del corazón. Y ya sabéis lo que pienso de lo que nace desde ahí.

El otro día una compañera me comentaba que su hija le había dicho, pero el padre de… ¿qué sabe de básquet?, cuando hablo con los padres siempre les digo que no pierdan su identidad, que a veces firman en la agenda como “mamá de…” “papá de…” sin poner ni tan siquiera su nombre.

Me alegro de que todas esas generaciones que conocen a mi hermano por ser padre, profesor o director,  le descubran en su faceta de entrenador. Porque aunque haya estado apartado de los banquillos, y haya formado una familia estupenda, creedme que mantiene intacta su identidad.